МЕЖДУНАРОДНОЕ ХУДОЖЕСТВЕННО-ПУБЛИСТИЧЕСКОЕ ИЗДАНИЕ
онлайн-дайджест • культура в мире
«СОЛНЕЧНАЯ ПОЛЯНА» открыта поэтам и прозаикам, эссеистам и драматургам,
сценаристам и публицистам, литературным критикам,
Мастерам и только пробующим перо.
Пишите нам на всех языках.
Журнал: «СОЛНЕЧНАЯ ПОЛЯНА» 2012, № 4
Сентябрь
Людмила Щебнева
Из книги «Отава»
родилась в Молдове селе Лунга Дубоссарского района Среднюю школу закончила в городе Калараше .
Затем Кишиневский Государственный университет филологический факультет.
Более тридцати лет работает редактором Национального радио Молдовы.
Автор двух книг стихов «Очертанья» и «Отава» и двух публицистики – «Дневник радиофорума» и «Ирена – значит –мир».
Учредитель международной общественной организации «Международный институт человеческих отношений» Автор и координатор проекта «Международный радиофорум «Радио 21 века. Земля людей – дом человеческий»
СУДЬБА
I
Бессонница июльской душной ночи.
Тяжелое молчание облаков.
Ни проблеска, ни отзвука шагов.
И приговор к рассвету приурочен.
II
Тихонечко войду и встану в изголовье.
Сон позову. И мальчику приснится
Старинной книги ломкая страница.
Шекспир. Ромео и Джульетта.
Огромная и гулкая планета.
И холод нежности, и жар злословья.
И жизнь меж ненавистью и любовью.
Его судьба в том сне приснится.
И вытянет крыло ночная птица.
И низко за окном мелькнет зарница.
Смеется голос или плачет?
И сон судьбы не переиначит!
III
Не шелохнется, не плеснет вода.
Предчувствие беды застыло в горле комом.
И всходит – нет, уже взошла звезда
И, покачнувшись, замерла над домом.
О, пощадите, соплеменники мои!
Пред этим мальчиком я тоже виновата!
Корниловские плачут соловьи,
Как отголоски тех годов тридцатых…
* * *
Не пугайся меня, поздней гостьи непрошеной.
Вот сейчас постою – и пойду.
Не к тебе я рвалась: плачет мальчик Алешенька
В сорок третьем голодном году.
А какое вокруг неоглядное поле!
А какое вокруг непроглядное горе!
Мне бы только успеть,
Мне бы только успеть
Эти руки худые дыханьем согреть,
И обнять, и шептать ему в ухо слова:
«Скоро мама придет!
И беда – не беда!
Скоро кончится эта война!
Скоро будет трава
Настоящая, не лебеда!»
* * *
Слежу, как голубь собирает крохи.
Вот в небе он, и за витком витки…
Как быстро в нас сменяются эпохи…
По мановению руки.
О, как клубится облако, как слово
Гнет нас – головы не приподнять…
И мы могилы попирать готовы
И храм вечерний осквернять…
Но голубь в небе – за витком виток,
Но детский голос, глубина страницы…
И вечности медлительный поток
Стремится.
* * *
Мы еще не поднимаем век
И отчаянно зубрим цитаты.
Но вот-вот настанет новый век,
И судьбою обернутся даты.
Как мы позавидуем ему,
Близкому - далекому потомку!
Как высоко – весело в дому,
И цитат обрывки ветер комкает.
* * *
Позаросли развалины бурьянами,
Широколистными тягучими дурманами.
Колышет ветер бледные огни,
И небо сумеречное легло на плечи, -
Ничем тебя не оберечь.
Возьми хоть эту грамоту охранную, -
Листок тетрадный, строчка рваная:
Судьба тебя храни.
* * *
Щемит душа на родине твоей.
Над ярким лесом – пасмурное небо.
И тихие деревни средь полей.
В руках старушечьих ломоть ржаного хлеба.
И черный плат, и плюшевый жакет –
Одежда вечная всех наших матерей.
Вот вышла к поезду – как долго сына нет!
Щемит душа на родине твоей.
* * *
Избы, черемуха, мокрое поле.
Здесь твоя родина, здесь твои корни.
Малые реки Пра и Проня
Пращуров здесь исцеляли былинных
Знобкой живой водой.
Мама твоя с пригорка полынного
Машет рукой худой,
Оберегая тебя от боли,
Благословляя и небо, и поле.
* * *
Шел дождь, но птицы высоко летали,
Земля лежала на семи ветрах.
Мне бесконечными казались дали,
Длиннее дни и ярче вечера.
Здесь даже речка называлась Пра.
Из вечности она сюда текла,
Бежала средь березок и осоки,
Её переплывала детвора,
И небо отражалось в ней глубокое.
И не была она ничьим притоком,
Она была истоком всех истоков,
Праматерью великих рек была.
* * *
Белым клубом тумана
Сон наплывает странный,
Слышу: стучит кто-то в ночи,
Голос зовет:
Анна!
И не меня кличут,
Что же так душеньку тянет?
Спит мой сынок, не слышит.
Голос все ближе:
Анна!
Низко облако рваное,
Черной водой бурьяны
Там, у последней межи.
Рoдный, единственный, жданный –
Жив!
* * *
Я свет зажгу. Всего лишь три. Приснилось
Из жизни, что не прожили с тобой:
Плыла луна над нашею избой.
В ведре с водой сиянием отразилась –
А в ходиках чужое время билось.
Как тянет от окна и ноги стынут!
Запомнить, чтоб потом назвать судьбой
Воды колодезной холодное сиянье,
И вперемешку – сонных два дыханья –
Твое и сына.
___________
